Мыслям

Я убью Вас, и стану «ошибкой»,
А Вы станете «Правдой» — посмертно.
Я люблю Вас, но так Вы достали,
Что ни рифмы нет в этом, ни смысла.

Есть Ваш ритм монотонных качелей.
Есть мой выдох, как выход, без вдоха.
В сердце — грохот железных метелей.
Неужели бывает так плохо?

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован.